Я вот намедни клялся, что не было в моей жизни ни одного облома. Соврамши, вернее, забымши – запамятовамши, короче. Был. Был, и еще какой.
Бытовало когда-то такое понятие, как революционная демократия (за рифму пардон). Это такой, в основном, арабский режим, который… даже не знаю, как сказать, ну, вроде как Чечня при Масхадове, и центру симпатичен. Там есть, конечно, отдельные негативные явления и случайно затесавшиеся в ряды истинных революционеров сволочи, но в целом полет нормальный. И солнышко светит 365 дней в году. И англичане плюнули и ушли, приучив бедуинов в город не заходить, поскольку для этого надо кривой ножик на КПП сдать, а только на выходе получить, а бедуину ножик снимать никак – оно для гордого половозрелого бедуина равнозначно кастрации. Потом, конечно, все друг дружку перережут, и центру тоже достанется. Но это потом.
А пока – задолго до открытия совпартшколы и насаживания на штыки младенцев из противного клана – тишь да гладь, да аллахова благодать. Там вон, за углом, кого-то режут, но это ничего. Светлое будущее – не за горами.
Поэтому Большой Брат решает – в пароксизме безудержной братской щедрости - подарить Младшенькому целых два ржавых траулера. Списанных, латанных-перелатанных, но на плаву. Прежние названия – “Карась” и “Окунь” замажем суриком, а новые нарисуем – один будет “Шамсан” – от слова “солнце”, а другой “Фартак” – ну, это всем понятно, особенно англоязычным. Траулеры - морозильные, но морозильных установок на них, разумеется, нету. А ловить будем лангустов и креветку, ловить – и немедленно выбрасывать (оставляем только коку нашему на котлеты, чтобы он, как раз за ужином в День Победы получил этой осточертевшей всем котлетой в лоб от секретаря "физкультурной" организации, в чём была и моя вина), иначе при постоянной температуре плюс 40 – лангуст через полчаса почему-то начинает неприятно пахнуть, а после сразу вонять на пол-Индийского океана. Креветка-дура тем более. Вон говорят, что мерзее всего на свете пахнет лисий кал. Врут учёные.
Ну вот. Аккурат девятого мая под утро подваливаем на “Шамсане” к берегам бывшего Хадрамаутского царства (а в ту пору Провинции №5 НДРЙ). Причала никакого нету, поэтому встали на рейде.
Симпатичный русский капитан отважно подзывает меня к себе и, рискуя загранпаспортом, говорит:"Такой праздник… Бери шлюпку, двоих самых надежных ребят, и на берег. Без бутылки не возвращайтесь".
Почему капитан отважный, поясню. Дело в том, что я не умею играть в карты, даже в дурака, даром что сам. Масти не помню, смысла в игре не вижу. А наши морячки завсегда - несмотря на запрет консула при арабах! под угрозой немедленной высылки - садились на палубе и меня звали. А я им, дескать, да не умею я. А они.. ну, и так далее.
Короче, в этом городе Мукалла была только одна улица. Но длинная. Со стороны моря домов не было. А со стороны гор у них была только одна стена – фасад. Зато на нем окна в два ряда, и дома издалека похожи на небоскребы. Вдоль улицы
уже какое десятилетие сидели мужики точь-в-точь из "Белого солнца пустыни" и жевали кат. О спиртном никто и слыхом не слыхивал. Один аксакал, правда, бывал за рубежом и об огненной влаге что-то где-то краем сморщенного сухофруктом уха слышал. Посоветовал поискать почему-то в этнографическом музее, но там был только скелет кита-самоубийцы. Забрели мы от отчаяния и в бывший дворец бывшего султана. Там даже оказался единственный на всю страну лифт для подвоза бывшему султану на второй этаж, видимо, наложниц с первого, но алкаемого нами да хоть винного уксуса, блин, не оказалось.
Возвращались мы поздно вечером, специально затянули с возвращением в надежде, что ребята уже легли спать, да хрен-то - да разве ж русский моряк, тем паче рыбак, да в День Победы.. ну, понятно. Бить не били, но взгляды.. Столько лет прошло, а стыдобищу эту помню, будто вчера это было. Той страны давным-давно на карте нету. Да и в нашей кое-какие незначительные перемены. А мне всё стыдно.
